Um sax para a lua

Durante o Governo Tarcísio Maia o poeta Sanderson Negreiros foi nomeado para a Secretaria de Assuntos Extraordinários. Sanderson, também jornalista de grande sensibilidade, iria cumprir uma missão: colocar o Governador em contato com o povo e com as gentes simples, uma vez que Tarcísio, cultor de um comportamento discreto ressentia-se desse tipo de convivência.

Sanderson, logo que assumiu o cargo, criou o que haveria de ser chamado de "Encontros com o povo", uma maneira simples e eficaz de cumprir com o seu projeto: TM, como o Governadors era chamado nas manchetes, às comunidades humildes. Ali, Tarcísio inspecionaria obras, falaria com os homens, com as donas de casa, com as crianças.

Um desses primeiros encontros ocorreu em Mãe Luíza. Foi tudo às mil maravilhas. Tarcísio, feliz, apertava a mão de um e de outro, ouvia reclamos, tomava providências na hora. Depois, os encontros foram estendidos ao interior. Então, numa bela manhã de sábado, Tarcísio seguiu a Carnaúba dos Dantas, onde faria a inauguração de uma estradinha que ligava o pequeno município a uma grande rodovia.

Eu viajava num carro da assessoria de imprensa, colocado à disposição dos jornalistas. Eu era da Tribuna do Norte e Dermi Azevedo representava o Diário de Natal. O carro do governador seguia a exatíssimos 80 quilômetros por hora, velocidade máxima então permitida . Antônio Melo, assessor de imprensa, comentou conosco: “Vejam bem, o Governador não permite que se corra a mais.”

Chegamos afinal à cidade, que à época, sequer dispunha de hotel. O prefeito cedeu sua casa ao Governador e comitiva. À noite, assistimos a um literalmente grandioso espetáculo na igreja do lugar: um coro de vozes femininas entoava músicas sacras, compostas e regidas por ninguém menos que o maestro Felinto Lúcio, enquanto a missa prosseguia.

Eu não havia notado o coral, até ser envolvido por aquele som, ao mesmo tempo arrebatador e singelo, supremo e sublime. Felinto regia como que tomado pelas mãos de Deus. A música fluía de si, e refulgiava na igrejinha iluminada. Uma vigorosa alegria da fé se espalhava pela noite do sertão.Terminada a missa, uma quermesse aguardava o Governador, centro de todas as atenções. Tarcísio, frugal, retirou-se cedo da festa.

Acompanhamos o Governador. E ficamos, eu e Dermi, na sala principal da casa, conversando. De repente, em meio a um luar desse tamanho, ouvimos música: era um sax, acompanhado pelo suave rufar de um tambor. Eram dois músicos, de uma banda vinda de uma cidade paraibana para uma retreta em Carnaúba dos Dantas. Paramos a conversa para ouvir em silêncio.

Fardados, o saxofonista e o homem da caixa caminhavam à luz fria da lua. Um vento tímido palmilhava a rua, em respeitoso movimento aéreo. À frente, o instrumento tocava uma música calma, tão calma e tão tenra como o orvalho que começava a chegar às flores do campo. Fiquei parado, melhor paralisado à janela, olhos cravados na cena.

Tocavam Royal Cinema, composta por Tonheca Dantas, irmão do maestro que, fala-se, teria composiões suas tocadas até na Capela Sistina, Vaticano. Na verdade, tocavam o sentimento da humanidade, compassados à presença profunda do luar tão branco. E foram passando, passando, passando, deixando atrás de si a música e logo após ela o silêncio da cidade que dormia ninada pelos dons dos que estão em paz.


Carnaúba dos Dantas. Quando um dia eu voltar, quero encontrar de novo aquela música. Sei que ela está me esperando, oculta em alguma esquina, quem sabe escondida em alguma longa dobra do tempo, tocando em surdina para o sertão ouvir.

O terror como espetáculo

"A beleza é uma
forma de genialidade."
(Oscar Wilde)

Tanto quanto produzir efeitos danosos, material e humanamente falando, os atos de terrorismo têm por objetivo funcionar como discurso, amplificado e reproduzido pela mídia. Daí porque o 11 de setembro de 2001, o atentato ao metrô de Madri, as explosões de homens-bomba em Israel. A lista seria enorme. Para o terrorista, é preciso que o fato literalmente exploda na TV, na manchete jornalística, no visor da Internet, a fim de que o atentado esteja plenamente consumado. Sem a publicidade, o efeito rumoroso da bomba inexistiria. O terror, para si e para os outros, é a mais terrível forma de espetáculo midiático.

É preciso que o ato obtenha o efeito social maior que é exatamente esse: aterrorizar. É preciso levar pânico, incerteza, temor, insegurança, expectativa angustiante a respeito de quando haverá uma nova e insidiosa agressão. E mais: agressão que atingirá inocentes, pessoas que seguem seu cotidiano, alguém que apenas vai passando e morre pela explosão de uma bomba. O terror precisa dizer: eu não tenho medidas, não tenho limites éticos, compaixão ou racionalidade.

E o jornalismo diz: eu preciso informar, as pessoas têm o direito de saber o que está se passando. Assim, firma-se um conjunto comunicacional de, literalmente, alta potência: o atentado e a sua apresentação via meios de comunicação de massa. Quando chegamos a esse aspecto, vale uma reflexão, uma vez que os efeitos perversos do terrorismo se expandem exatamente pelo jornalismo quando este, na missão de informar, termina servindo de haste complementar ao atentado.

E o pior é que não há como calar. É preciso anunciar o atentado. O grito da imprensa, mesmo funcionando, segundo a ótica terrorista, como sinete de que novos gestos brutais virão, é também a denúncia da violência como instrumento político traiçoeiro e cruel.

A mídia, hoje, assumiu um papel de relativa centralidade nos processos sociais, a ponto de incentivar o surgimento ou cancelamento de atos de repercussão nos mais diversos campos. Os constantes atos terroristas são uma prova disso. Por outro lado, quando o presidente George W. Bush saiu de seu imobilismo ante a tragédia dos moradores de Nova Orleans, negros em sua maioria, terminou por cancelar sua omissão, ante as reprecussões negativas.

Sabedores de que o jornalismo funciona, transversalmente, como mais uma peça no encaixe de seus planos, os terroristas se articulam a fim de tirar proveito.

O que foi o 11 de setembro de 2001, senão um grande discurso? O discurso da força e um discurso de mídia. Ficou dito naquela data que os Estados Unidos não são invioláveis, ficou claro que é possível atacar a maior potência do planeta em seu próprio território.

As torres representam o capitalismo, o Pentágono o poderio militar e a Casa Branca o sentimento de pátria, a ofensa à home land. Nada disso foi por acaso. E nada será por acaso, quando de novos atentados, como vemos diariamente no Iraque.

No Oriente Médio, a eleição de radicais islâmicos tem trazido expectativas negativas

quanto ao relacionamento da Autoridade Nacional Palestina com Israel, que se recusa e conviver com um governo que classifica como acolhedor de terroristas.
De outra parte, não há como o jornalismo silenciar, pois o silêncio terminaria colaborando com o terror.

Na verdade, estamos falando de uma realidade complexa, de muitas faces e outras tantas interligações. O jornalismo não é um dado de mundo isolado do mundo, como uma casinha lá nos mais distantes sertões. O jornalismo é parte de um intricado processo social e, como tem por missão relatar o mundo, acaba sendo absorvido pelos fatos que re-trata, como num doloroso e contínuo moto perpétuo.

Cascudo e o lobisomem

"Isso é bom."
(Palavras do filosófo Immanuel Kant, pouco antes de morrer)

Uma das coisas que mais gostava de fazer, quando repórter da editoria de Geral, era entrevistar Luís da Câmara Cascudo, o Mestre Luís da Câmara Cascudo. Dali, de sua casa na grande subida da Junqueira Ayres, o Professor via o Potengi amado e descortinava todo um mundo de lendas, mistérios, cantigas e danças, credos e medos que o Homem tem guardado dentro de si.

Certa vez, pautado para entrevistar o Professor, terminamos falando exatamente sobre lendas e crendices populares. As coisas do povo, a fé do povo, o medo irracional que nos acompanha a todos e se aflora nos momentos de tensão ou insegurança.

Ele me falou do saci-pererê, disse que o molequinho, em tempos outros, fizera muito medo a muitos e comparou essas épocas passadas com o tempo em que a entrevista transcorria (anos 70) e lembrou: o medo do saci, se transformara no medo da perda do emprego, no terror da inflação que, à época, roía o país.

Explicou o Mestre que o medo persiste, somente se apresenta sob formas variadas, dependendo do estágio em que se encontre uma certa sociedade. E vieram outras lendas, a caipora, o bicho-papão, a mãe d’água, a boitatá, o lobisomem, ah, o lobisomem.

Sobre a boitatá - me lembro como se fosse hoje - ele comentou: “ Bicho grande, cobrona que brilha de noite, iluminada toda pela luz dos olhos dos bichos que já comeu. Os olhos ficam brilhando dentro da cobra, meu filho...E disso o povo tinha medo, nisso o povo acreditava.” E completou: “Hoje, a boitatá é a inflação”, e deu uma de suas gargalhadas, todo ele envolto na fumaça do charuto.

Sentado em sua cadeira de espaldar alto, largos apoios para os braços, o Professor foi servido de água por Dona Dhália, sua mulher, virou-se para mim e disse: “Já estou quase mandando você baixar em outro terreiro” (era com essa expressão que ele gaiatamente expulsava seus entrevistadores). E disparou de letra: “O que mais você quer saber?”

Respondi em cima: “Professor, o senhor tem medo de lobisomem?” Sorrindo, após mais um fumarento aspirar do charuto, respondeu e sua voz tinha um tom sombrio, pesado sortilégio de quem sabe de tudo:

“Não, meu filho, não. Aqui dentro desta casa, sentado em minha cadeira, nesta cidade do Natal, sob a proteção das luzes que nos cercam, digo a você que não. Mas no sertão, numa noite de lua, numa sexta-feira aziaga, a cruviana me rondando, sim. Numa hora dessas meu filho, eu tenho medo de lobisomem. E agora, vá baixar noutro terreiro.”

A casa da noite eterna

“A mão que afaga é a
mesma que apedreja.”
(Augusto dos Anjos)

Em crônica anterior contei como um maníaco, José Vilarim Neto, quase extermina toda uma família. Durante um acesso de desequilíbrio matou duas irmãs, a avó destas e uma empregadinha grávida. Praticou necrofilia com um dos corpos, cavou um grande buraco no quintal da Granja Capim Macio, onde ocorreram os crimes, e depois esperou para matar a mãe da família, a alemã Ruth Looman e a sua filha mais nova. Ela e a menina conseguiram sobreviver, após brutal luta da mulher com o Monstro de Capim Macio, como ele então ficou conhecido.

Se você rolar a página, logo abaixo encontrará a primeira crônica.

Hoje, contarei como, cerca de 20 anos após os crimes, voltei ao local para uma nova matéria, numa nova tragédia, ocorrida ali, na Granja Capim Macio, um local habitado pela dor.
Fazendo uma viagem no tempo, vamos retroceder: eram seis horas da manhã de um dia entre janeiro a março de 1975, quando a Kombi do Diário esbarrou à minha porta, com a buzina aos berros. De dentro do carro saltou o magérrimo, capetíssimo, elétrico fotógrafo Paulo Saulo, cuja máquina há muito parou de bater.

“Barreto, vamos lá em Capim Macio, que mataram gente como o diabo” , foi logo avisando. Detalhe: eu tinha, no máximo, cinco meses de jornalismo e a matéria era muito difícil. Requeria: frieza para ver cenas de sangue, calma para anotar os dados, fontes na polícia, habilidade para entrevistar – sem chocar – os familiares sofridos e revoltados, faro para captar coisas que os outros jornalistass não estivessem vendo e, afinal, rapidez para fazer tudo isso, voltar à redação e produzir o melhor texto possível. E essa prática eu não tinha.

Em cinco meses de jornal você não desenvolveu ainda todas essas qualidades, que somente se aperfeiçoam com o passar do tempo. O jornalista Cassiano Arruda me deu umas instruções, dizendo que a matéria deveria ser romanceada, ou seja: evitar o jargão típico do noticiário, a notícia seca, concisa, optando-se por um tratamento tipo história, com começo, meio e fim. Esse artifício permite captar toda a emoção dos fatos e dar ao leitor a sensação de visualizar a cena. É técnica eminentemente literária, exige prática. E essa prática eu também não tinha.
Eu outras palavras: eu estava perdido.

Depois de falar com Cassiano, na redação, meti-me na Kombi e fui até a cena dos crimes. Vi o buraco onde Vilarim havia jogado os corpos sofridos de suas vítimas, vi o rifle de cano partido por Ruth, na luta grotesca. Senti o sofrimento da família e, ao dar-me conta de mim, estava completamente desorientado: como eu ficava mais na redação e o repórter Pepe dos Santos fazia campo, eu não tinha fontes policiais e isso era suficiente para prejudicar a coleta de dados.

Piorando a situação: ninguém da família para falar. Aí, dei sorte: ao encostar-me ao lado da porta, duas senhoras, certamente muito amigas da família, conversavam a respeito dos crimes. E não é que elas sabiam de toda a história, até mesmo com detalhes? Foi só acalmar os nervos e anotar, silenciosamente, todo o drama, relatado na crônica anterior e sintetizado na abertura deste texto. Pouco depois um delegado deu uma entrevista coletiva e confirmou o que eu havia anotado.

Vinte anos depois
O tempo passou, eu deixei o Diário, cumpri outras missões. Mas, nos caminhos e descaminhos da vida, eis-me de volta ao Diário, cerca de 20 anos depois. E não mais como homem de polícia, mas editor do noticiário de Cidade. E um dia, não é que ouço o mesmo Pepe dos Santos dizer que, na casa onde fora a Granja Capim Macio tinham havido mais dois crimes?

Os crimes, conhecidos no noticiário como “O crime do pé-de-lã”, tinham acontecido há tempos, bem antes do meu retorno ao Diário, mas a descoberta de que foram na mesma granja eram o detalhe de valor, o lance de qualidade da matéria, o rastro de sangue se espalhando pelo tempo.
Pepe estava indo para o local. E aí me meti na conversa: “Espere, Pepe. O repórter dessa matéria sou eu. Vamos voltar à granja, para ver como ficou, qual o clima que existe por lá.”

Fomos.
Chegamos.
Mas, aí, as coisas já estavam bem diferentes: Capim Macio já não mais era o bairro silvestre de há 20 anos. Ao redor da casa outras casas, e ruas, e becos, e pessoas passando. Nada mais da bela granja, uma casa aprazível, preguiçosa, que convidava a uma convenção de redes, brisas e luar. Não havia mais a sensação de se estar entrando num pequeno bosque, para se chegar a uma casinha, lá longe, escondida. Assim era a Granja Capim Macio.

A casa fora destruída e em seu lugar existia uma construção de arquitetura medíocre, tijolo por tijolo, a mísera estética da gravidade. Só. De modo algum reconheci a granja, mas, Pepe, sim: “É aqui mesmo”, garantiu. Pensamos em entrar, mas tememos que houvesse cães. Criamos coragem, entramos. Passo a passo, esperando o suposto e temido ataque. Mas não havia cães. Encontramos na casa apenas uma solidão que falava através de dobradiças que rangiam. Um vento frio cortava salas e o corredor. O chão parecia sofrer, ao ser pisado. Era como que um processo de sufocação, um clima de abandono, o abandono dos acorrentados.

Ali, naquela casa, havia morado um casal. Isso, anos depois da tragédia de Ruth e Vilarim. Resumindo o caso, o segundo caso, foi assim: o marido era trabalhador do petróleo e descobriu que em suas ausências era traído pela mulher. Um dia fez que ia sair mas não foi, voltou de surpresa à casa, flagrou e trucidou a mulher e o amante em meio a grande luta. Sangue, muito sangue. Era o destino daquela casa: dor, sofrimento, gritos, gritos na noite eterna de tudo o que não compreendemos.

Fiz minha anotações, agora já tão senhor dos fatos, preparado, bem diferente do repórter de há 20 anos atrás, tonto, sem uma só fonte policial. Eu disse: “Vamos embora? Já acabei.” Pepe concordou, com um sinal de cabeça. Os registros que eu fizera descreviam a atmosfera, o ambiente, a alma da casa, sua essência acabrunhada. Não havia personagens, somente a solidão e o silêncio ajudariam a compor o texto... O gancho da matéria era a coincidência de tantos crimes num mesmo lugar. Dei por encerrado o trabalho e fomos embora.

Quando saímos, bati o portão da rua com força, como quem quer deixar para trás um passado que não vale a pena. Caminhava para a Kombi, quando tive a impressão de ter ouvido, longe, baixinho, uma gargalhada. Mas, sabe?, acho que foi só impressão... Espero...

O Monstro de Capim Macio

Natal, 1975. A cidade ainda tinha um ar de província. Sossegada, uma cidade floral, uma Natal ainda silvestre. Capim Macio, hoje valorizada, área nobre, era quase um distrito rural e, nesse distrito rural, um homenzinho baixo, moreno, caladão, prestativo e bom ajudante de serviços pesados, pau-para-toda-obra, praticou uma chacina como se viram poucas aqui.

José Vilarim Neto, esse o seu nome, morava em Capim Macio, numa granja (veja só: uma granja em Capim Macio, como Natal era silvestre), que tinha exatamente esse nome: Granja Capim Macio. A granja, local aprazível, retirado, belo, pertencia a uma alemã, Ruth Looman, que morava em companhia de sua mãe, três filhas, uma empregadinha que estava grávida e, pêsames, Vilarim.

Certa noite, por motivos nunca explicados, esse homem teve um acesso de loucura, atacou e matou duas das três meninas, além da avó e da empregadinha. Praticou necrofilia com uma das meninas, cavou um enorme buraco nos fundos da casa e ali jogou seus corpos.

Depois, como uma besta com sede de sangue, armou-se com um rifle que a família mantinha em casa e ficou à espreita de Ruth Looman e sua filha mais nova. Colocou a arma ao ombro, firmou a pontaria para o lado da porteira da granja e ficou dormindo na mira. Quando Ruth chegou, foi recebida a bala: mas um, apenas um tiro a acertou e, mesmo assim, no ombro. O ferimento, de pouca gravidade, permitiu que ela resistisse, enfrentando Vilarim.

Atingida, Ruth, uma mulherona, física e moralmente grande, atirou-se em desabalada carreira para a frente, em meio à quase escuridão, e, naquele instante, com uma idéia fixa: atracar-se com Vilarim: ela sabia que somente lutando conseguiria sobreviver, ela e a menininha. E então, quando Vilarim corria bala na agulha para mais um disparo, pronto!, Ruth chegou até ele, agarrou-o e entraram em luta. Sangrando, a mulher enfrentava a fera, que tentava usar o rifle como tacape.

Ela empurrou a filha para dentro de casa e tentou fechar a porta. Nisso, Vilarim mete o cano do rifle entre a porta e o portal, para impedir a fuga. Ruth não vacilou: dominada nesse instante por uma força descomunal, firmou-se no pé esquerdo, empurrou a porta com o pé direito e, puxando o cano do rifle com as duas mãos, simplesmente partiu o cano da arma em dois (digo isso porque vi a arma partida). Vilarim caiu para trás e a porta trancou-se, deixando protegidos, dentro da casa, dois seres humanos aterrorizados, aterrorizados, mas vivos.

Isso ocorreu, como já disse, em 1975 e o fato ficou conhecido como a chacina de Capim Macio. Vilarim, por sua vez, tornou-se famoso da noite para o dia como o Monstro de Capim Macio. Conseguiu fugir após os crimes, somente sendo capturado cerca de 15 dias após. Quando foi preso, mal conseguia balbuciar palavras sem nexo, não se explicava, não dizia o motivo para a matança, não falava coisa com coisa. Os jornais esgotaram as edições, a cidade parou para ler sobre o Monstro.

As pessoas com medo
Por muito pouco não participei da sua prisão. Eu fora, na companhia de um fotógrafo e motorista do Diário de Natal até um certo Morro da Cabocla, Cidade da Esperança, onde se dizia que ele estaria escondido. Chegando lá, era o maior deserto, um silêncio cúmplice do medo, uma tarde de expectativa de prisão. Caminhamos atentos ao matagal, esperando ver algo. Procuramos, procuramos: nada.

Passamos a um descampado, nada também. Até que chegamos a um grupo de pessoas que estava escolhendo terrenos para construir casas. Eu já supunha que Vilarim não estaria ali e, só por brincadeira, perguntei: “Vocês não viram por aqui um rapaz: assim, assim, assim?”, e dei a descrição do homem.

As pessoas se entreolharam, perguntaram quem eu estava procurando: expliquei que era repórter do Diário e estava à procura de Vilarim. Você precisava ver a cara geral de espanto. As pessoas se entreolharam e, não deu um minuto, todos haviam desaparecido, literalmente fugido. A verdade era essa: Natal estava em pânico com o Monstro.

Desistimos do Morro da Cabocla e, por pura intuição jornalística, rumamos a Macaíba. A idéia surgiu logo que entrei no carro com o fotógrafo e o motorista. Alguém comemtou que a polícia estava fazendo rondas naquela cidade e decidimos ir à delegacia, para acompanhar as investigações. O problema era o tempo, o adiantado da hora. Jornais têm horário certo para fechar as edições. Assim, resolvemos voltar à redação, deixando de ir até a delegacia.

Até hoje lamento essa decisão. Foi o maior azar: se tivéssemos ido à delegacia, teríamos acompanhado os policiais que, horas depois, conseguiam localizar e prender, numa granja nas imediações de Macaíba, o Monstro de Campim Macio. Ele estava ali escondido há cerca de três dias. Pedira emprego e o dono da granja o aceitou. Vilarim era bom de enxada e agradou em cheio ao patrão.

Qual não foi a surpresa do homem quando a equipe de investigadores civis de Macaíba chegou à granja, disse a que vinha e, com o máximo de cuidado, um dos policiais se aproximou de Vilarim, elogiando seu desempenho com a enxada. Ele sorriu e agradeceu. Aí, o policial disse que também sabia trabalhar com a enxada e pediu o instrumendo.

Vilarim sequer desconfiou: quando passou a enxada ao homem, seus companheiros voaram sobre o fugitido e o dominaram. O acontecimento, a chacina, reuniu não só crimes terríveis, mas uma personalidade transtornada, um ser humano desequilibrado que, de um só golpe, trouxe infelicidade e dor a toda uma família, numa das maiores tragédias do noticiário policial do Estado.

• Eu era repórter principiante e participei da cobertura do começo ao fim. Os detalhes a respeito do acontecimento me foram passados, à época, pelas fontes que vivenciaram o sinistro episódio.

A verdade, no jornal e na novela

"Ninguém chega às margens

do Rubicão para pescar."

(Albert Camus)

O Jornal Nacional e a novela Prova de Amor, da Record, estão disputando audiência. Numa outra leitura, a realidade e a ficção se enfrentam num mesmo terreno: o argiloso terreno da comunicação de massa. O que há de comum entre os relatos da vida e a ilação da vida? O simples fato de que ambos estão ocupando espaço num meio de comunicação de massa e, especialmente, o fato de que o Jornal Nacional e a telenovela são, tecnicamente, programas. Ou seja: cumprem toda uma liturgia dramatúrgica de som, imagem, cores, movimentos e representações que, de alguma forma, se encontram de maneira paritária no monitor da TV.

Além disso, nota-se outra convergência: a telenovela brasileira abandonou há muito aquele padrão voltado unicamente para um tema central, quando um par de apaixonados, perseguido por alguém infame, jamais conseguia realizar seu terno amor, o que somente acontecia ao final do drama.

Hoje, a realidade das ruas, as mais baixas manifestações do ser humano e manifestações de comportamento discrepantes, como pares de lésbicas ou de gays, integram o quadro das tramas e subtramas novelescas. Claro que há sempre o par romântico, é essencial ao gênero, mas sua circunstância não é mais apenas o infame repressor, ciumento e cruel, mas um infame que tem alta dose de verossimilhança com o mundo de fora, o mundo que está vendo a novela.

Aí está o nó górdio da questão: a verossimilhança. Para a novela, funciona como elemento potencializador das atenções; no jornalismo televisivo, pode remetê-lo não ao real, mas ao mundo mesmo da TV. E isso, na medida que o jornalismo se socorre de atitudes típicas da dramaturgia televisiva, com enquadramentos de câmera que realçam determinados aspectos da realidade, uso de depoimentos e música, especialmente a vinheta sonora, que marca a abertura e fechamento do jornal, do mesmo modo que uma novela.

Assim, à medida que há uma sobreposição de realidades, a realidade da vida versus realidade ficcionada, e, interligando essas duas circunstâncias, registra-se o elo da verossimlhança, estão as duas irrevogavelmente levadas a um mesmo plano: o plano de serem realidades midiatizadas e portanto, de alguma forma, equivalentes.

Desta forma, imagem por imagem, o telespectador ficará com aquela que mais lhe esteja aparentando representar a vida. Claro que não estou me referindo a nenhuma forma de alucinação; as pessoas têm filtros cognitivos que inibem as mensagens que não as atraiam. A questão é que enquanto o telejornalismo, qualquer telejornalismo, exibe um bandido sendo preso, ou um tiroteio, a novela trata com realismo do tema do seqüestro de crianças. De fundo, realidade e realidade ficcionada estão no mesmo plano: estão fechadas na tela colorida da TV.

E, se o telespectador não percebe no jornalismo maior força de captação da vida, não apenas expondo acontecimentos, mas sobre estes exercendo uma ação crítica e cidadã, certamente vai ficar, mesmo que por alguns minutos, com a realidade ficcionada. Até porque todos os telejornais dirão mais ou menos as mesmas coisas. Todas as equipes tratam dos mesmos recortes de mundo.

Já a novela, não. Todo dia, tem um capítulo diferente. E o que está numa, não é encontrado em outra.

Ele veio ver se o passado estava em dia

“Em política, o que vale é o negócio,
o acerto e o passo ligeiro.”
(Majó Theodorico Bezerra)

Aos sábados, às vezes, eu saía da Tribuna do Norte, redação velha, Tavares de Lira, idos dos anos 70, e ia ao Grande Hotel, conversar com o Majó Theodorico Bezerra. Ainda me lembro: os cabelos brancos, curtos, a pele curtida de sol. E as conversas. Ah! As conversas do Majó. Contava coisas da sua vida, as viagens pelo mundo, a noite de Paris e dizia:“Moulin Rouge, Pigalle e as moças bonitas cheirando a França...”.

Ele costumava receber amigos e formava uma grande roda. E dizia: “Bebe com os fortes e serás um deles.” E provava: tomava uma cerveja, pedia uma caipirinha, se houvesse vinho também não recusava, descia um uísque, aprontava um Campari, virava uma vodka e o que mais viesse. E não dava qualquer sinal de embriaguez.

Boas horas, boas horas aquelas, comecinho das tardes de sábado. E o Majó nos encantava a todos, com suas histórias. Na Assembléia, o Majó também tinha sua marca registrada: quando lia as atas, o fazia de modo, digamos, bem pessoal: pronunciava uma algaravia de palavras rápidas, quase um murmúrio, saltava parágrafos e, ufa!, logo chegava ao fim.

Dizia ter amor pelo seu povo, o povo simples de Tangará, e disciplinava os moradores de sua fazenda, Irapuru, com uma espécie de decálogo, encerrado mais ou menos assim: “Todos devem trabalhar. E quando for morrer, morra estrebuchando, que é para dar trabalho à morte.”

Certa vez, em discurso, arrepiou o plenário, quando disse: “Nós, deputados, não fazemos nada." A Assembléia toda parou. Os deputados se entreolharam e ele continuou no mesmo tom: "Aqui ninguém faz nada. Fazemos esses discursos, lemos essas atas e, no fim do mês, a gente recebe um agrado... É isso o que a gente faz: vem aqui para receber um agrado.”

Os deputados sofreram uma espécie de rubor cívico, na verdade envergonhados ante as inesperadas palavras que deploraram as modorrentas sessões, muitas vezes inúteis e, sejamos francos, fúteis, em muitos casos. Mas o Majó era assim, sincero, sem meias palavras.

Depois, ele envelheceu severamente e já não mais recebia os amigos no Grande Hotel. O passo tornou-se pesado, caminhava sob o amparo de um rapaz e apoiado numa bengala rústica. Já não me reconhecia mais, cumprimentava-me de maneira vaga e seguia adiante. Muitas vezes eu o via entrando na Assembléia e depois se dirigindo ao Palácio Potengi, hoje Palácio da Cultura, onde visitava as salas e revia os salões enormes e vazios, em meio à calada do Poder.

Subia as escadarias do Palácio lentamente, chegava ao Salão de Despachos e olhava os quadros de artistas-norte-rio-grandeses, o grande lustre de cristal, a prataria. Depois, seguia para um salão ao lado, onde havia um belo piano e ali permanecia embevecido. O Majó olhava, olhava, olhava. E se fazia acompanhar por um grande cortejo de silêncios. Eu também participava e, calado, percebia aquela velha vida se esmaecendo.

Sabe?, eu acho que era como se o Majó estivesse, na companhia do rapaz que o ajudava a guiar seus passos, revendo seus dias antigos, ocultos naquelas paragens de paredes altas. O Majó não queria nada, ele só estava vendo se o passado estava em dia.E quando descia à Ribeira, em busca do Grande Hotel, talvez fosse se reencontrar com as noites de Paris, lembranças das moças bonitas cheirando a França. Grande figura Majó, grande figura...

"Quem vai me pagar a cobra?"

“Eu vim para confundir,
não para explicar.”
(Abelardo Barbosa Chacrinha)

A morte de Seu João Vilaça chocou a todos quantos o conheciam. Homem bom, sertanejo de têmpera de aço, tinha, por trás da cara amarrada, um grande coração, jamais negando uma ajuda a quem quer que fosse. Assim, familiares e amigos estranharam muito quando fora atacado e morto por um bandido.O agressor chegou e, sem palavra, disparou a arma uma, duas, três vezes. Seu Vilaça caiu pronto.

Homem querido, o velório recebeu muitas presenças. Todos lamentavam a morte:“Era um velho duro”, disse um amigo. “Se não fosse isso, ainda iria viver muitos anos”, completou uma senhora.As pessoas lamentavam o ocorrido e enfatizavam: mas como isso poderia ter ocorrido? Não houvera discussão, briga, desentendimento algum. Nem mesmo uma tentativa de assalto.

A família lamentava a frieza como o crime fora cometido, o que aumentava a revolta e a dor. Ninguém encontrava explicação e havia mesmo quem pensasse em reunir um grupo de amigos para encontrar e justiçar o matador.“Não se pode aceitar uma coisa dessas. A violência chegou a limites do insuportável para os cidadãos de bem”, reprovava um velho amigo de Seu Vilaça.

Como, porquê o bandido tomara tal atitude frente a um homem velho, indefeso, incapaz de agredir alguém? Nisso, entra na casa um estranho. Esgueirando-se por entre as pessoas, o homem pediu licença a Genebaldo, um amigo do morto, e disse que precisava urgente falar com alguém da família, alguém muito próximo, de preferência filho ou até mesmo a viúva.

Insistia: era assunto importante e somente com uma pessoa assim poderia conversar.O velho tinha prole numerosa. Genebaldo ficou assim..., olhou para um lado, para o outro e afinal seus olhos encontraram a figura de Arminda, a filha mais velha de Vilaça, e que estava em melhores condições emocionais frente à tragédia.

Ela conduziu o estranho à cozinha e dele ouviu a seguinte história: Seu Vilaça sempre havia devotado grande ódio a bandidos. Desde os bandidos convencionais, digamos assim, até aqueles de colarinho branco.“Sei disso”, admitiu Arminda. “E daí?” Daí, prosseguiu o homem, que Seu Vilaça havia encontrado um modo engenhoso de matar bandidos, sem que ninguém desconfiasse.

“Como assim?” Ora, muito simples: toda semana, o estranho, que morava numa cidadezinha do interior, capturava uma cobra, que era levada a Seu Vilaça. Ele recebia, pagava e colocava o bicho numa valise bem trancada. Ele tinha preferência por cascavéis (“Adorava o barulhinho assassino do maracá”), o homem fez questão de detalhar, assumindo ares de grande conhecedor.

“E para que ele queria essas cobras?”, quis saber Arminda. Claríssimo estava, salientou o sujeito: para matar bandidos. Seu Vilaça ia ao Centro da cidade com a valise na mão, encaminhando-se a locais onde notoriamente agiam ladrões especializados em furtar bolsas, pastas, carteiras. Ele se enfiava no meio da multidão, procurando atrair a atenção dos bandidos.

Logo, logo, um deles se atirava sobre o velho e roubava a mala. É claro que, na confusão, na correria, o bicho ficava assanhado e, pouco depois, quando o ladrão abria a valise, a cobra pá!, tacava-lhe a mordida fatal. "E olhe que ele havia matado muitos, muitos desse jeito, viu? Pelo menos uns vinte."

“Então...”, balbuciou Arminda....então, esclareceu o homem, Vilaça fora morto por vingança.“Vingança?, balbuciou a mulher. Sim. Claro. Os marginais terminaram percebendo que estavam sendo vítimas de uma armadilha e abriram fogo.

E afinal, frente a uma Arminda paralisada de susto e dor, o homem arremeteu seu bote:“Sim, minha senhora, foi uma vingança. E eu não posso ficar no prejuízo. E agora por favor decida: quem vai me pagar a cobra?”

O que é de César

“Quem luta contra monstros, deve
cuidar-se para não se tornar um deles.”
(Nietzsche)

Um colega jornalista registrou há algum tempo um fato que, dadas as circunstâncias socioeconômicas do País, pode se repetir a qualquer momento. Algo que supera em muito a ficção. Veja só: o jornalista relatou a entrada de um menino de rua em uma igreja , onde, sem qualquer cerimônia, dirigiu-se à bolsa de ofertas apoderando-se de todo o dinheiro. Entrou e saiu rapidamente.

Surpresa geral, perplexidade pura. Todos fizeram: "Óóóóóóóóóó..." Ante a surpresa geral – ficaram todos paralisados – ele não se deteve, e respondeu de cara dura, ao ser indagado do seu ato: estava com fome e tinha direito àquele dinheiro. Saiu e foi comprar um cigarro de maconha. Redijo segundo o relato feito, como já disse, há algum tempo.Tempo que, contudo, continua em sua ênfase à discriminação e seus deserdados. Tristes tempos, pobre época a nossa, quando a oferta de fiéis tem destino tão sórdido. Mas, é assim hoje em dia.

Fatos que nos dão o que pensar: a fome do menino, seu descaminho para o vício, sua triste revolta por ser um sem-nada. No fundo, mesmo repudiando-se objetivamente o gesto, entende-se sua origem, a funda, ferina, dolorosa essência de tal comportamento.

Ele sentia-se no direito de ter algo. Sentia-se participante daquela reunião e, movido pela convicção, apoderou-se de algo que entendeu como sendo do seu direito: o dinheiro pouco ali depositado, e ali depositado pelo fato mesmo de que era pouco e não faria falta aos que o haviam deixado.

Então, por que não seria de sua propriedade, uma vez que é isso mesmo o que ele recebe nos cruzamentos, nas ruas, quando lava o pára-brisa, quando estende a mão? Lamentável, não? Mas aquele menino, anônimo, estranho, inesperado e rude, apoderou-se apenas do que era de César.

Sua atitude, infratora, é claro, é também indício de que os tempos estão mudando e os desvalidos podem deixar sua passividade e partir para o ataque.

É preciso que os que se dizem caridosos, fraternos, bondosos e cristãos, entendam que, como diz a doutrina, é preciso repartir o pão. Havendo justiça, aquele menino não mais disputará o que é de César.

Não havendo justiça, ela vai querer até mesmo o que é de Deus.

Tempo congelado

"Espalhe aí umas borboletas entre os parágrafos."
(Do presidente JK a um redator dos seus discursos)

Ah, sim, a frase aí de cima pincei do livro "Feliz 1958 - o ano que não devia terminar", do jornalista Joaquim Ferreira dos Santos, que andei relendo esses dias. A obra é uma deliciosa, bem redigidíssima e admirável crônica sobre aquele ano, apontado pelo jornalista como um período em que tudo deu certo para o País e, assim, jamais deveria ter terminado.

O texto não se avança em aprofundamentos históricos e nem a isso se propõe. Desde o início, pelo estilo rápido, com observações de superfície, observa-se que trata-se de uma crônica, um sonho redacional, um passeio naquele tempo que ele congelou no tempo. E, nesse congelador sinta-se em instigante companhia: ali estão champagnes de muito boa safra, lambretas velozes, moças de anáguas, cafajestes escancarados, vedetes belíssimas, políticos e noitadas, escritores de talento, jornalistas criativos, numa fauna animada, intensa, muito alegre.

Um tempo que tinha estilo e elegância. É incrível como esse livro de 187 páginas consegue nos reconduzir, a quem tem mais idade, ou conduzir, a quem tem sensibilidade, àquele mundo de 1958, quando o Brasil foi campeão pela primeira vez e o presidente JK queria 50 anos de progresso em cinco, seus cinco anos de mandato.
Um belo, bom e gostoso livro, que certamente deve interessar a quem gosta de jornalismo, de fazer ou estudar, uma vez que Feliz 1958 é eminentemente uma aula. De como se faz crônica, crônica com jeitão de reportagem pesquisada, com fatos já perdidos no tempo, mas redivivos num texto de primeira categoria.

Gosto de viver essas aventuras no tempo. Redescobrir fatos, aprofundar descobertas, juntar cacos de um passado que não vivi, mas do qual tenho saudade. Um bom livro, ao qual pretendo voltar a falar com você.

O jornalismo infame e a notícia bela

"Saio deste mundo com a convicçãode que não é
nem a razão nem a verdade que nos guiam: só a paixão e a
quimera nos levam a resoluções definitivas.”
( Epitáfio do jornalista David Nasser)

Na TV, os programas de conteúdo policial, tentando justificar a exposição explícita da violência urbana, escudam-se sob o manto do que é chamado vulgarmente de “jornalismo-verdade”. A expressão, na verdade (com trocadilhos e tudo), encobre o desejo mórbido e sensacionalista de fazer chegar ao leitor, ouvinte ou telespectador, fatos chocantes em sua forma mais crua, uma vez que esse jornalismo se espalha nos três segmentos de mídia.

É básico, na ética jornalística, que não se deve levar ao leitor (em sentido amplo), fatos chocantes em detalhes, respeitando-se a intimidade de quem toma contato com a informação. É comum que pais e mães expressem revolta quando descobrem que seu veículo de informação preferido está trazendo a seus lares imagens ou textos de conteúdo grotesco.O jornal pode falar a respeito do fato terrível, do acontecimento lutuoso, do drama infinito dos assassinados, mas não precisa, nem deve, mostrar tudo isso em todo o seu terror.

Explicando melhor: passando por uma estrada, você se depara com um acidente. Sabe que morreu alguém de maneira trágica. Se puder ajudar, tudo bem, mas duvido, duvido muito, que tenha interesse de ver como ficou o cadáver desfigurado. Mas, se por mórbida curiosidade, achegar-se ao corpo, certamente recuará, sentindo que não se deveria ter exposto a tão chocante cena.

É a mesma coisa com o jornal: deve ter em seus arquivos os mais terríveis imagens, por enésinos motivos: ajudar a investigações policiais, contribuir em algum processo judicial. Mas tomando todas as precauções quanto a uma suposta e futura publicação.Mas hoje, especialmente na TV, frente à vulgaridade da programação, o sofrimento passou a fazer parte do noticiário espetacularizado.

Não sou contra a notícia televisiva bem editada, ou seja: mostrada de forma criativa, com todos os requintes que a informatização do noticiário permite, incluindo-se aí a música incidental. Explico-me: se você mostra um jogo de futebol, com câmeras em tudo quanto é lado, por que manter a coisa como se fazia há 30 anos, com takes laterais e, no máximo, de fundo de campo? Não: vamos mostrar tudo e da melhor maneira possível. É uma forma de jornalismo dramatúrgico, mas que, bem aplicado, tem um efeito positivo.

Numa matéria sobre natureza, por que não explorar as possibilidades estéticas de enquadramentos bem feitos, com uma música de fundo apropriada e uma locução compatível? Quem não gosta de uma crônica de Sandra Moreyra, no Bom Dia Brasil, mostrando como se prepara um finíssimo prato, aquela iguaria dos deuses? A própria crônica de Sandra já é uma obra de arte, tanto quanto a culinária que ela apresenta. É impressionista, informa e alegra a alma. É a notícia bela.

Mas é triste ver a exposição do homem morto, o peito perfurado a bala, o sangue espalhado no chão sujo da rua. Esse tipo de expressão jornalística somente desmerece a informação, cria no expectador uma espécie de destinatário cruel. Na verdade, tenta-se criar um destinatário cruel, como se as pessoas gostassem de ver o mal. Não, não gostam. As pessoas devem saber que algo aconteceu. Mas se esse algo contém algo de sórdido, de ruim, de cruel e torpe, não precisam de detalhes. É uma informação infame. São coisas do Brasil, mas o Brasil não precisa disso.

A velha foi para Damasco*

Conta-se que um poderoso príncipe, reinando absoluto sobre Damasco, cavalgava por planícies distantes. Via seus domínios, desvanecia-se com o seu poder, fruía tudo o que era seu: florestas, rios, lagos, até o clima, dizia, mudava quando ele assim o determinava.E dessa forma passava o seu tempo, acumulando ouro, pedrarias, alcatifas festejavam seus pés e as mulheres mais lindas, trazidas das terras mais exóticas, aveludavam os seus dias.

Acostumado à beleza feminina multiplicada por mil, o príncipe chocou-se ao ver diante de si, quando sofreou o cavalo - um árdego corcel dourado - a figura feia de uma velha mulher. Feia como a dor, encurvada como as sombras do tempo, trôpega, manca, olhos maus e fuçando o ar com narinas enormes, a criatura feriu a retina do monarca como um dardo.

- Que fazes no meu reino? - indignou-se ele ante tal e infame presença. - Não sabes que bani para sempre das minhas terras a fome, a dor, a miséria e a feiúra? Tornei são o meu povo, para que dele somente brotem os bons e os belos. E, como és feia, estás imediatamente banida destas plagas. Vai e não voltes mais.

Calada, a criatura limitava-se a ouvir as palavras, melhor seria dizer as acusações vindas do príncipe, até que tomou a palavra: - Meu senhor, não posso ir embora. Não sou do vosso povo nem vim para ficar. O que vim fazer se cumprirá depois de mim, após minha presença e passagem.

O grande corcel do príncipe fremia, como que querendo atirar-se de chofre sobre a mulher, pisoteando-a por inteiro. Nisso, o príncipe falou: - E o que vieste fazer no meu reino? Faze-o logo e sai - desafiou o temerário.

Ela respondeu: Nobre senhor, o que me trouxe aqui não é bom nem rápido. Eu sou...- Quem és? - cortou ele. - Conta-me rápido, antes que te decapite - bradou, enquanto desembainhava a cimitarra.

- Eu, meu senhor, eu sou a Peste Negra. Estou me encaminhando para Damasco. Por isso sou assim, trôpega, pois o que venho fazer não tem pressa: quando for feito, feito estará.

O príncipe não esperou um segundo mais. Atirou-se rápido em direção à cidade, onde espalhou a notícia. Em pânico, as pessoas atiraram-se em multidão às ruas, atropelando-se em desespero, amontoando-se, aos gritos. Milhares começaram a morrer, antes mesmo que a peste chegasse.

E dias depois, quando ela chegou, caminhando com seu passo tardo, encontrou já metade de população morta. - O que fizeste, infame? - gritou ele.

- Príncipe - ela respondeu - tua notícia matou de medo a metade do povo. A outra metade matarei eu. E em seguida começou o seu ofício.
* De uma velha história que, um dia, li .

Se você não se cuidar, a teletela vai lhe pegar...

"Se você quer uma imagem do futuro,

imagine uma bota prensando

um rosto humano para sempre."

(George Orwell)

A Rede Golbo traz de volta o execrável programa Big Brother Brasil. Um espetáculo vulgar, grosseiro em sua mais íntima essência, deplorável sob todos os aspectos, mobilizará com certeza milhões de telespectadores, alguns dos quais serão chamados, nas ruas, a "opinar" a respeito do que estarão fazendo os personagens integrantes da farsa midiatizada.

Claro, é importantíssimo saber se algum sujeito vai ou não fazer-não-sei-o-quê, ou se alguma das doidivanas do programa fará não-sei-mais-o-quê-lá. Claro. Im-por-tan-tis-si-mo! Claro, o Brasil precisa de idiotas.

É o seguinte: trata-se, na verdade, de um grupo, melhor diria, de um magote de indivíduos que se prestará a qualquer tipo de comportamento. Tudo, a troco de ganhar um milhão de reais. Esse tipo de produção, que é uma espécie de franchising, foi criada por um holandês que fez fortuna programando o Big Brother e outras armações do tipo. Na verdade, é apenas uma atitude de marketing, onde a emissora fatura fábulas e todo um país, qualquer país, fica como que fascinado com o medíocre e com o torpe, o tolo e o boquirroto. Ser estúpido ganha aplauso.

Quando o escritor inglês George Orwell escreveu, em 1939, o livro 1984, queria representar uma sociedade totalitária, regida por um Big Brother, um Grande Irmão, que de tudo tomava conhecimento. E o fazia através de aparelhos televisivos, as "teletelas", que tanto transmitiam interminavelmente mensagens favoráveis ao seu governo, quanto, ao mesmo tempo, veja só, acompanhava o que você fazia em sua casa. Era, em intenção, uma crítica ao comunismo stalinista.

E, no livro, por toda parte estava o peso da mão do Estado. Jogo pesado: poder acompanhar o cidadão até mesmo na aparente segurança do lar; ver, saber o que ele fazia e assim determinar o que esse indivíduo faria. Claro, o medo presidia todo o processo.

Orwell jamais imaginaria que, de alguma forma, os televisores virariam mesmo teletelas. Enquanto nós vemos os farsantes do BBB obrarem seus grotescos gestos, emitirem seus toscos conceitos, de alguma forma perversa a Rede Globo também nos observa. A emissora monitora, minuto a minuto, em tempo real, como estão os índices de audiência de sua programação. Há toda uma aparelhagem tecnológica que permite esse acompanhamento.

E, à medida que tal situação se configura, o Grande Irmão está ou não, de alguma forma, vendo o que você faz? As pessoas não estão sendo manipuladas, idiotizadas pela Rede Globo, da mesma forma que no livro 1984? Só que de forma sutil. Disfarçadíssima. Você não vai preso, não é processado, não é procurado... Mas pode acabar comprando alguma bugiganga que a publicidade global mandar...

Mais que isso, a Globo vende você. É, a Globo vende você aos anunciantes. Exibe números exorbitantes de audiência e cobra milhares de reais por 30 segundos de um comercial. Quem estiver sintonizado, estará vendido. Coitado, o sujeito vendo TV, sem saber que acabou de virar mercadoria. É, é isso: televisão não vende produto. Xampu, carro, roupa, etc..., nada disso. Televisão vende gente. Televisão vende gente aos grandes anunciantes.

É bem verdade que o personagen principal de 1984, Winston Smith, tentou libertar-se do Estado e de seus poderes tentaculares. Acabou preso, sofreu uma lavagem cerebral e tornou-se novamente um servo fiel do totalitarismo.

Claro que a Globo não é o Estado, nem vai prender ninguém, se esse alguém deixar o BBB por outro programa. Sabe por quê? Porque a Globo sabe que depois você volta a sintonizar. A verdade é que dá pena, raiva, revolta, vendo esse povo tão sofrido e traído, mal assalariado e sem escola, sem saúde ou segurança, discutindo com veemência se algum ser obtuso e ganancioso deve ou não ser eliminado do programa. O negócio é o seguinte: parece que o povo não percebe, mas quem foi eliminado - foi o povo.

A arte da palavra, arte de viver

“O perfume é o espírito da flor.”
(Armando Nogueira, jornalista)
A palavra, seja escrita ou falada, traz em si a possibilidade da arte, o instante mágico da criação. Um texto interessante, bem dotado de dizeres e de silêncios (sim, textos também têm silêncios, que, como na música, podem ser essenciais), tem a força de mil imagens. É viagem e chegada, destinação e pouso, compasso e marcação. Mas a palavra transcende o texto. Tornou-se imanente ao Homem; o texto é somente mais uma variante da palavra.

A palavra é tudo: é o gesto, o escuro inesperado na cena aberta do teatro, o zoom da câmera fechando no olho cinzento do ator, o primeiro choro do recém-nascido, o olhar de raiva de quem não conseguiu fazer o mal por completo, o olhar de coragem dos que não temem a brutalidade. A palavra é tudo isso e muito mais. A palavra é o instrumento essencial e final da conversa.

Uma conversa boa, onde os atores do ato da amizade se entendam bem, estejam em sintonia fina, chega à condição de obra de arte, construção de vigorosa estátua que não se vê, mas existe e ressurgirá sempre que, em outra conversa, alguém mais esteja se falando e erguendo da pedra da palavra um colosso de sons e de afetos.A palavra é situação, é fato, é ato, é desafio, é concórdia, espada e luta. É desvelar de novos horizontes.

A palavra é o som do sentimento. Mesmo assim, há os que falam sem sentir, apenas se utilizam da palavra como o malabarista das mãos: são os falastrões, troantes, trompas ocas do seu silêncio mais íntimo e mais feio.

Mas, se a palavra pode ser usada pelos espertalhões, é florete exímio para quem tem combates mais nobres. A palavra é até mesmo silêncio, quando chega a hora do nada dizer. Aí, ela se transfere da boca e passa ao olhar, que desdenha dos caminhos dos falantes. Aí, ela se recolhe, para somente aparecer quando alvorece o seu momento exato. Palavra que é verdade...

Vende-se um país...

“Em política não há gratidão
nem reconhecimento."
(Majó Theodorico Bezerra, político da velha guarda)

Vende-se um país, largo, bem montado. Vende-se um país, bom de se morar. Vende-se um país, alto, florestado; vende-se uma terra, boa de plantar. Ah! Vende-se mais. Vende-se tudinho, dá-se até que seja, só que, lá por trás, vem minha gorjeta.Vende-se esta terra, pode olhar seu moço. Já viste maior, rica, mais ornada? Viste rios maiores, grossos, caudalosos, todos bem bonitos, prontos pra pescar?

Vende-se um país. Vende, vinde, veja. É aqui mesmo, entende? Começa na praia, vai até lá longe, onde bem de noite, sempre o sol se esconde. Tem índio, tem bicho, tem folha e tem mato. Também tem cidade, que vale se ver.

Vende-se um país. Já tem quem o queira. Se tu não te apressas, perdes a pechincha. A venda é ligeira, por baixo do pano. Sem rastros, caneta, papel assinado. Me pagas primeiro, depois vamos ver... O povo é ordeiro, ganha uma miséria, só olha TV. Besteira, nem liga o que tu vais fazer. Pagou, tem direito: pagou, vai entrar. Tu entras sozinho. Tu vais me dizer: "Valeu velho amigo, é terra pra valer.

Vende-se um país. Todo, por inteiro. Mas venhas depressa ou se entrega tudo.Compra este país, tá muito barato, tá de preço baixo, abaixo do mercado. Se não compras agora...mau negócio fazes.

É uma pechincha, muito conservado. Vende-se um país. Bato-lhe o martelo. Dou ao cavalheiro que lá no cantinho, faz gesto discreto e dobrou o preço.

Celebridades de ocasião

Quando nos anos 60 Andy Wharol cunhou a expressão "nos próximos anos todos serão famosos por quinze minutos", queria dizer que, com o crescimento e a imposição da indústria cultural, e o afã das pessoas em se expor midiaticamente, haveria o somatório perfeito para a consolidação de um tempo em que os meios de comunicação de massa e a egolatria formariam um par perfeito, uma espécie de yin e yang unindo manipulação e vaidade.

Mais que isso, e aí entra o dado alienação da pessoa midiatizada, haveria o predomínio do meio sobre o indivíduo que se expõe, pensa que é o máximo mas, logo após a tiragem da revista, do jornal ou da exposição televisiva, a pessoa do momento some, desaparece como que por encanto, logo substituída por outra. Ou seja: mantém-se o perfil oco e instrumental da celebridade, mas jamais a sua personalidade.

Na verdade, todos os veículos de comunicação de massa trabalham com esse paradigma, há sempre uma circunstância temática: política, educação, esportes, economia, saúde, cidades. Nos jornais diários o tema sempre é o mesmo, alterando-se unicamente o conteúdo de cada página. De qualquer forma, não haveria como ser diferente, não apenas por questões técnicas, mas também por que é da natureza do jornalismo trabalhar com relatos de atualidade.

Nesse plano é socialmente aceitável o procedimento, uma vez que há a exigência social e mercadológica do consumo de informações do dia a dia. O público quer, o jornal está lá para atendê-lo. Desde que tudo feito com ética e senso de dever, tudo bem.

Há também, entretanto, no jornalismo diário, a presença de famosos por quinze minutos. É o bombeiro que salvou heroicamente a menininha do incêndio pavoroso, o jovem que conseguiu penetrar no cativeiro do empresário riquíssimo e o libertou minutos antes da chegada dos bandidos que haviam ido a um telefone público fazer nova chantagem à família. Utilizo-me desses exemplos em abstrato. Só para facilitar a compreensão.

Agora, quando quando se fala nas personagens midiáticas - alguém ainda se lembra de Monique Evans? - aquelas de fama repentina e retumbante baseada na vaidade, é preciso salientar que estas fazem parte de um caudal intenso, um moto contínuo de reposição de peças visuais. No caso das mulheres que posam para revistas masculinas, seu destino é, no máximo, aparecerem com suas fotos coladas em oficinas de conserto de carro. Para as revistas, após publicadas, as mulheres são material de arquivo. Arquivo morto. E logo vem uma nova carinha ocupar o espaço. E assim sucessivamente.

De fundo, o grande problema é esse: a indústria cultural transformou o corpo da mulher num bem, numa espécie de propriedade sui generis a ser vendida ao olhar. Esse processo tornou-se tão perverso e capilarizado, que o culto ao corpo não visa mais a saúde ou o bem estar consigo mesmo. O grande objetivo é ficar dentro dos padrões vigentes e socializados. Quem sabe, um dia ela não estará na capa glamourizada de uma revista?

A noiva da meia-noite

“Meu filho, eu até essa idade não guardei
nem dinheiro, como iria agora guardar rancor?”
(Deputado Djalma Marinho)

Diziam que, lá pelo Tirol, à meia noite, idos dos anos 50 do século passado, estava aparecendo uma louca vestida de noiva. Ela vinha não-sei- de-onde e, quando menos se esperara, lá estava, ajoelhada à porta da igreja de Santa Terezinha. Seu vulto branco traspassava a noite, seu véu comprido luzia no sereno, suas mãos finas se grudavam na porta impenetrável. E um soluço baixo se ouvia então.E ali ficava, algum tempo. Depois, sumia, tão rapidamente como havia aparecido. E não se sabia qual destino havia tomado. Alguns haviam lhe visto o rosto. Era bonito. Cabelos negros emolduravam uma face fina. Traços de marfim. Doce perfil.

Pouco a pouco se espalhou pelo Tirol a história da noiva louca de Santa Terezinha. E começaram todos a procurar nas vizinhanças, a fim de que se descobrisse quem era a estranha infeliz. Velhas fofoqueiras se esmeravam por encontrar:
- Será a filha de Dona Betise?”
- Não sei. Mas me disseram que ela andou fazendo umas loucuras e parece que a família queria casar. Você sabe como são essas coisas, não é?
- Ah, sei. Ninguém quer ver a sua filha mal-falada...

E esse tipo de conversa dominava o bairro: a noiva de Santa Terezinha era o assunto do momento. As palavras maldosas buscavam interpretar o que as pessoas não compreendiam. Era um silêncio feito de boatos. Coisas que se dizem a portas fechadas. Na rua, ninguém falava. À noite, zumbiam cochichos. Falavam mal, não se sabia de quem. O importante era dizer alguma coisa.Até que um dia, caindo a noitinha, uma chuva fina veio apressar os passos das pessoas de volta à casa. E a chuva se fez forte, engrossou e gritaram os trovões.

A noite molhada pingava em todos os cantos, as sarjetas transbordaram seus líquidos de restos e de água suja e o tempo correu.Jordão, um solteirão que morava numa casa cheia de mangueiras e de sombras, apressava o passo. Havia se demorado muito em sua farmácia, que ficava perto do Cinema Rex ( quem viveu os anos 50 deve se lembrar) cumpria seu roteiro diário: ir e voltar a pé, da casa até o trabalho. Entretido com serviços administrativos, esquecera o tempo e pronto: meia noite em meio a uma chuva que vazava do céu intenso e negro. Ele caminhava a passos largos, o chapéu ensopado. Morava pouco depois da igreja de Santa Terezinha. Quando aproximou-se da igreja, seus olhos divisaram o vulto branco da noiva da noite. Gelou. O frio e o vento quase o transformam numa estátua de água. Mas, resoluto, retomou os passos que se encaminharam para a igreja, onde a moça estava de costas, ajoelhada, os braços erguidos e apoiados na grande porta.

Torrente.

A chuva desabava forte e ele se aproximando. E disse então: - Moça? - e tocou em seu ombro. A mulher virou-se e o encarou. Seus olhos negros cravaram-se nos olhos castanhos de Jordão. Ele tremeu e compreendeu todo o mistério da noiva de Santa Terezinha.

Ela disse:- Eu não sou eu. Eu sou meu sonho. Eu sou o meu sonho que você matou. Meu sonho era casar. E você me abandonou aos pés do altar, se lembra?E desmaiou. E Jordão, como nos casamentos antigos, tomou a noiva nos braços e caminhou pela chuva, no meio da rua. Todas as casas se iluminaram para ver a passagem do casal, até que ele, com seu passo trôpego, chegou à casa, abriu a porta com um pontapé e entrou. Fechou a porta e, dia seguinte, a quem perguntava o que acontecera, dizia: - Não sei. Você sabe?
Mas, em casa, afinal em sua casa, uma mulher afinal feliz virava as páginas do seu caderno de sonhos.E os vizinhos e todas as invejas murchavam em sua própria sombra

Os fogos estão nascendo...

Na nota abaixo desta, você lerá algumas curtas considerações sobres 2006.Nesta também. É o seguinte, de repente, quase seis da noite, minha Neta, Eduarda, ao ouvir o barulho de alguns fogos em Ponta Negra, ela pensou que já se comemorava o ano novo e gritou: "Olha vovô: os fogos estão nascendo! Vem ver! Vem ver! Os fogos estão nascendo!..."

Que bom, que bom que ainda haja a inocência infantil. Dá até para ficar feliz: os fogos estão nascendo... Os fogos estão nascendo...

Mais um reinício, início...

Apresse o passo, que o tempo vem aí. Apresse o passo que o tempo já chegou. Redijo a poucas horas antes de 2006 e me imagino como se estivesse redigindo um pergaminho feito da luz do computador. Essa é uma nota rápida, aprontada como num fechamento de jornal, para encher um espaço de última hora.

Portanto, apresse o passo. No repertório de acontecimentos que virão, nem é bom pensar... Tem gente pensando em matar, tem gente tramando atentados, tem gente roubando do povo, tem gente que..., tem gente. Portanto, esteja atento e forte. Sons loucos podem estar nesse momento sendo programados para transformar 2006 numa explosão.

Mas vamos confiar também que tem gente pensando em paz e bem.

Tem gente pensando em gente.

Então, a gente passe às gentes os gestos do ser melhor.

Feliz 2006.

Convivência com o Mal

“Viva N.S. Jesus Cristo!Viva tudo quanto é bom!”
(Grito dos bacamarteiros de Pernambuco)

Com o tempo, com a experiência, aprendemos a conviver com o Mal. O Mal pode estar na droga, no crime, no carro em contramão, no medo de ter coragem. Mas o ruim, o pior mesmo, é quando o Mal está às suas costas, às ocultas, esperando para atacar - o ruim é quando o mal está no amigo, naquela pessoa que lhe está próxima, atenta e, aparentemente, tão sua.
A história a seguir é um bom exemplo disso.

Dulcídia era uma boa moça: trabalhadora, estudiosa, acreditava ter todo um futuro pela frente. Chegava a ser brilhante, em seus estudos sociológicos. Até que um dia conheceu André, um rapaz aparentemente bom, já formado em direito e, dizia, com um sólido e movimentado escritório de advocacia.

Conheceram-se num passeio de barco pelo litoral. E ele lhe disse, olhando a lua: “Essa é a mesma lua de Marco Antônio e Cleópatra. E hoje é nossa.” Ela encantou-se com as palavras, como encantou-se com muitas outras coisas que ele lhe disse, lhe fez e propôs. Dentre essas, casamento. Claro, Dulcídia aceitou.

Aceitou e passou a comprar o enxoval, investindo muito de suas economias. Somente estranhava quando André, às vezes, sumia, por prazos que chegavam até mesmo a uma semana. Mas ele logo lhe voltava, expondo motivo de viagem profissional, trabalho inadiável, convite irrecusável, enfim, dinheiro, dinheiro que ele dizia estar ganhando, já como forma de garantir a solidez econômica do casamento.

Passou-se o tempo. Faltavam seis meses para o casamento; faltavam cinco meses para o casamento; faltavam quatro; faltavam três; dois; um; quinze dias; uma semana e...a campainha tocou às quatro da tarde. A mãe de Dulcídia atendeu. Entrou uma moça na casa, sentou-se à sala de estar. Dulcídia foi chamada a falar com ela. A mãe anunciou uma visita, advertindo “mas eu nunca vi essa moça.” Dulcídia também não, foi o que percebeu, quando chegou à sala.
A jovem pediu desculpas e apresentou-se: era Mariângela e estava ali para pedir um favor a Dulcídia. Ela espantou-se, sequer imaginando o que seria o tal favor: “Posso falar?”, disse a moça. “Posso lhe pedir o favor?” - ela insistiu.“Sem dúvida”, disse Dulcídia, completando: “Mas vamos ver se eu posso atender...”

“É claro que pode”, continuou a outra, “você quer, por favor, deixar em paz meu noivo, André?” - Dulcídia quase cai fulminada. “Então...”, balbuciou, “ele é seu...”, tentou falar, mas a outra cortou: “É isso mesmo, ele somente usou você para me fazer ciúmes e assim reatar o noivado. Assim, é melhor parar e...”

Uma Dulcídia lívida e silenciosa caminhou até a porta e abriu-a, apontando a rua à visitante. A mulher retirou-se, olhos cravados no chão. É por isso que, hoje, Dulcídia, todo ano, às quatro da tarde do dia 30 de agosto, cumpre um estranho ritual: senta-se à sala, fala em silêncio, gesticula. Depois, ergue-se e vai até a porta, que abre em silêncio. Ela está mandando embora os demônios das lembranças, que todo ano voltam, para novamente ser expulsos. Depois, ela volta a seu quarto e fica esperando André

Jornalismo e corrupção

A cultura jornalística prefigurou ao longo do tempo situações, perfis e circunstâncias que se encaixam como fatos noticiáveis, ou seja, fatos que são passíveis de divulgação em decorrência de preencher aspectos como novidade, raridade, impacto que pode exercer sobre a opinião pública. Dentre tais acontecimentos destacam-se os atos de corrupção, que, comumente, envolvem elementos ligados ao governo ou instituições oficiais, muitas vezes em conluio com gente da iniciativa privada.

Corruptos e corruptores são como as duas faces de uma mesma moeda; um não existe sem o outro. Um aspecto de relevância na corrupção é o alto status profissional dos envolvidos. São pessoas que, por sua própria situação pessoal e profissional a princípio não precisariam buscar a locupletação através dos dinheiros públicos, o que aumenta a indignação da sociedade. Acrescenta-se a isso outro aspecto de relevo, a impunidade. Não são poucos os casos de CPIs que resultam em nada. Os relatórios finais ou são inconclusos ou apontam cinicamente para o inocentamento dos implicados.

Então, num país como o Brasil, onde a corrupção quase que faz parte da cultura política nacional, porque notícias sobre corrupção mantêm-se tanto tempo no noticiário, uma vez que a raridade é essencial a um acontecimento para que este vire notícia? Isso se dá em função de um dado bastante peculiar: as seguidas denúncias de corrupção evidenciam que esta chegou a uma situação endêmica e, portanto, insuportável. Ganha assim status noticiável em função de que, paralelamente a isso, toda uma população permanece ganhando salários miseráveis, há uma inominável burla às leis trabalhistas e exige-se do povo cada vez mais.

O jornalismo, desta forma, precisa e deve estar atento aos atos de corrupção. Todavia, há um problema a ser questionado, agora no âmbito dos jornais. Como os salários pagos à categoria são expressivamente baixos - estou usando essa expressão para não usar termos mais fortes - o jornalista vê-se jogado à necessidade de busca de um segundo emprego, para complementar a renda familiar. É aí que entra a matreirice de políticos e outros quejandos, quando assalaria um profissional, como forma e meio de, a partir daí, obter visibilidade positivada no jornal onde este atua.

Cria-se assim uma situação cínica: o jornalista passa a ser uma espécie de contrabandista de informações. Muitas vezes nem redige a matéria sobre seu "assessorado", mas pede a um colega que o faça. É como um desencargo de consciência vesgo, ou seja: "Eu não fiz a matéria, outro a fez. Assim, não feri a ética profissional." Os jornais conhecem essa prática e a admitem na internalidade das redações, conciliando interesses, ajeitando entendimentos, enfim garantindo também para si uma parte desse mercado, pois jornais são empresas e políticos, por sua vez, também podem ser grandes anunciantes, empresários, etc...,etc...etc...

Esta é uma situação crônica, mas que precisa ser revertida via melhoria de salários, ampliação do mercado de trabalho, surgimento de novas oportunidades. Senão, como frisei jornais são ampresas e políticos, por sua vez, podem ser grandes anunciantes, empresários, etc..., etc...etc...