Magical mistery tour -- real sem ser concreto

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O senhor dos ventos
Emanoel Barreto

Tenho um amigo que, diz-me, é senhor dos ventos; ou melhor amigo deles. Com eles dialoga, discursa, debate, briga até. Para em seguida fazer as pazes e viajar. Sim, ele viaja, garantiu-me. Deitado nos ventos, sem qualquer perigo de cair. Mesmo nas alturas mais deslumbrantes vai flutuando em paz.

A tal dom alia outra maravilha: torna-se, como o vento, fluido e invisível. Assim, quando aragem mansa, invade ambientes ocultos, é voyeur de casais intensos, mulheres em pelo, cenas de famílias em aniversário de 15 anos, solidões de desesperados, delírios de loucos e de mandatários em sede de poder.

Sim, ele ouve tudo, vê tudo.

Dia desses saí com ele. "Posso?", perguntei. "Posso" no sentido inglês de "May". E ele respondeu: "Yes, quer dizer sim". E convocando um vento forte, mas não um simum, um siroco, um mistral, tornado, ciclone, tufão ou furacão, fomos calmamente, sem temor de provocar os desmandos que tais ventos determinam.

Evocou vento poderoso o suficiente para nos elevar e voar. Invisíveis, e impregnados ao ar em movimento, subimos. Fomos tão algo que a Terra ficou lá embaixo, azul e linda, como dissera Gagarin.

Depois, descemos. O que vi, nessa passagem, foram as plagas terríveis e mais belas da condição humana. Praias sensacionais, vigorosas paisagens, coisas das mais belas.

Passamos também pela miséria de Benares, os esconsos de Tegucigalpa, a miséria terrível dos subúrbios de Bogotá, a perversa vida nas favelas do Rio, os soluços ignaros dos moradores dos esgotos de Bali, ruelas de toda a Ásia, becos de toda a Europa, etc..., etc..., etc...

Vi-me invadido por uma sensação que oscilava entre alegre e pesarosa. O ser humano em seu dilema. O homem como situação coadjuvante do seu próprio drama.

Voltamos tarde da noite.
Agradeci.

Quando já saía voltei-me para perguntar quando iríamos viajar de novo.
Ele tinha desaparecido.

O povo não quer Copa, quer dignidade

O urro da ruas, a tragédia anunciada da Copa do Mundo

As elites brasileiras parecem não entender o recado das ruas, o grito rouco das massas, as ameaças contidas nos quebra-quebras, o sudário social que vela a cara dos black blocs, a essência mortal, sombria, que habita todo aquela liturgia de confronto. O recado é simples: “Não aguentamos mais. A mentira não poderá ser repetida para sempre sem que nós, os enganados, passemos a mostrar que ela é somente isso: uma mentira.”

 

Foto: Felipe Canova Gonçalves

As elites não entendem, tanto que chamam os protestos de baderna. Não é baderna. Baderna é a reunião de um grupo para, por exemplo, em meio a uma bebedeira, sair pelas ruas promovendo destruição imotivadamente. No Brasil, ao contrário, os movimentos violentos têm um cerne ideológico, mesmo que em meio aos manifestantes encontremos desordeiros e até bandidos aproveitadores. 

A violência em si, entendo, é recurso perigoso. É irmã da catástrofe, está geminada à negação do processo civilizatório e funciona como chamariz de tragédias como a que vitimou o cinegrafista da Band. Acho tudo isso, mas também entendo que os duros atos de protesto chegaram a esse ponto porque a violência institucional como que adestrou os marginalizados a assim reagir.  

Foram as injustiças históricas, aquelas praticadas no microcosmo da cotidianidade, que cimentaram isso. Foram as dores, o desespero das filas chorosas nos hospitais, quem induziu a isso. Foram os ônibus lotados, o povo acossado por assaltantes e traficantes, a corrupção dos três Poderes, o salário que não dá para nada e a morte de pessoas queridas em hospitais que não funcionam o fator potente de todo o processo.

Foram coisas como a Copa do Mundo, que numa espécie de coroação cínica da perversidade histórica das elites, transformaram os estádios em entidades icônicas dessa babilônia depravada que é a política brasileira e seus beneficiários. 

A farra dos governos, dos parlamentos, dos altíssimos cargos públicos, são como a celebração de uma crueldade irresponsável e até agora impunível, mas que, pelos insondáveis caminhos da história agora convida à sagração dessa primavera de dor e berro, estupidez e gol. 

Temo que a Copa seja palco de uma grande conflagração. Os ânimos das praças estão aquecidos. Diante do furor das multidões espero que o governo e todos os seus sequazes, de todos os partidos, tenham visto – mesmo que não admitam: a Copa, em vez de evento, foi transformada num estopim.

"Number nine, number nine, number nine", já diziam os Beatles --- o texto abaixo é uma colagem do noticiário de vários jornais. Uma experiência de perplexidade; nosso mundo mesmo

Conheça Drone cocaína dentro de São Paulo os black blocs um mini-helicópteroque preferem 

http://curiosomundo.com.br/torre-de-babel-lenda-ou-realidade/

As regras têm como objetivo ministro da Defesa e de Transportes, Hishammuddin Hussein, disse que as autoridades estudam todas as possíveis razões de. aguardava para desfilar dentro do camamo. 

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